J'ai honte de mes confessions intimes,
Ceux que je ne montrerais jamais, ni aux anges, ni aux démons,
Ceux que je ne publierais jamais qu'aux bancs des accusés,
Incrimininée d'écrits subversifs, d'échos dévastateurs.
La gêne, gêle mon regard comme firmât, glaçons
Aux creusets des yeux, abominables, je me hais.
Comme le géhenne torture les miroirs de l'âme,
J'avoue la torture de mon reflet aux glaces des tourments,
être écartelée entre haine et amour!
Des milliers de petits coin de ciel gris,
Pour cacher ma honte derrière un nuage.
Face aux autres, une gêne rigide, se fixe dans ma respiration
Elle remonte du plus profond de mes entrailles
J'étouffe, je suffoque, une nausée de sperme amère
Un certain malaise à avaler le temps qui ne passe pas assez vite
et bien trop vite en même temps, équivoque.
Torpeur et turpitude, déprime intérieure, extérieure,
Découragements profond comme puisard sans fond
Situation embarrassante des regards qui se croisent, s'entrecroisent
Comme autoroutes, imposants à l'iris la contrainte de l'oeil
Comme le désagrément d'une poussière incommodante.
Impression désagréable que l'on éprouve devant quelque chose d'ignoble
Ou de trop beau pour être regarder...
Honte de mes pensées suicidaires, de ma colère
Comme brutal pendaison à la corde des mots
Photos, vidéo pour montrer ma déchéance,
Milles instants pour ternir mon regard
A tue-tête, je tête le bruit sourd de la lame qui s'enfonce dans la chair.
Avides de sensations fortes, ils s'inspirent de mes plaies.
Sur GSM, nul cliché d'une mort certaine
Autopsie de ma vie, une fin venue d'ailleurs
Scalpel pour la dissection d'un cancer de l'image de soi.
Self service de sang à la fine lame de ma survie.
Singulière bouteille, brûlures interieures,
Ils fêtent la fin d'une vie avant l'heure...
Nulle à souhait, je tourne en rond,
A la quadrature de mon jardin des supplices, je me laisse aller,
Peur de la salle de bain et des coupures,
Comme saignée possibles..
La culpabilité, amie fidèle, rouille et ronges mes pensées.
Coupable à la porte de la vie!
Pourquoi ces sentiments, cette oppression????????
Autopunitions, blessures ouverte au vent,
Mauvaise conscience au draps noirs des souvenirs.
Le mot "pute" m'habite et m'habille comme fantôme.
Le verbe "sauter" fait trembler tous mes membres!
Honte d'avoir perdu aussi facilement dignité et sous vêtements
Honte de cette triangulation de la voix, de l'image, du son,
Strangulation muette devant l'objectif.
Coupures au sang pour court métrage qui tire en longueur
Comme jamais terminée...
Insultes et flétrissures de mon hémoglobine rouge colère....
Je découvre ton poème
Honte à toutes ces pensées et actes sordides, ces scénettes qu'on se rejoue pour ne pas oublier ce qu'on a subi au fond de son corps et de son âme. Ces mots me parlent mais j'ai envie d'ajouter honte à cette honte qui nous meurtrit, nous rabaisse et nous empêche d'exister fièrement par delà tous les obstacles que nous avons déjà franchis.
Isabelle